actores

soy como el personaje que vive en un teatro y varias obras, con unos actuando y otros desesperando, y es que estoy cansado de perdonar, de hablar, de reír mientras me abofetean y tener que poner la otra mejilla...¿para que?... creo que ya lo se, para ir a juego con las dos rojas.
veo procesiones y debo decir que son hermosas, veo un parto y debo decir que fue precioso... esas manías que me matan, y ocultan la sinceridad, la verdad, todo a cambio de una sonrisa, yo creo que eso llega a ser insano, y es que a veces quiero gritar, dejar de llorar entre esquinas y decir que también existo, que no soy una persona que siempre ríe o hace reír, odio que me vean así, os creéis que soy lo que veis, y es que no es así, ya me canse de cada noche tener que borrar lágrimas y pintar sonrisas y que por la mañana parezca que nada ha cambiado, que cuente un chiste y digan que la he clavado, pero nunca...nunca nadie me pregunte ¿que te ha pasado? te noto cambiado...¿estas agobiado? para que me lo ibas a preguntar conmigo te sigues riendo ¿no? entonces da igual, si hace tiempo que ya deje de tener alma, de ser la calma, las flores de color malva, soy un chiste con piernas, ojala deje de ser lo, de ser lo que viste y que las lágrimas dejen de caer en el folio y empiezan a caer en mis mejillas

El tiempo, curiosa palabra

Hablan de un buen autor que siempre encuentra el mejor final, aunque sea un final atroz y es que acaso el final no es mas que la muerte, el final es verte, recuerdo quererte. ¿y si el autor es el tiempo? pero la pregunta es ¿el tiempo lo puede curar todo? entonces el tiempo marca tu vida, si es así me voy que llego tarde, he quedado con el final para pararte... el mejor tiempo es el que se pierde, si no que emoción tendría vivir en un mundo que no tiene fin, el tiempo no es el envejecedor enemigo, si no es el excitante amigo, el que hace que podamos decir que a las tres de la mañana del diecisiete de julio... bueno eso es una historia que aquí no debe acabar, mas de mil pensamientos que deben acabar, otros quieren empezar, pero todos tienen un tiempo, y es el que debe pasar tengo sesenta ideas veinticuatro proyectos y treinta trabajos y es que el tiempo huye porque tiene prisa, huye en busca de una verdad concisa, vuela en el viento y se sumerge en el mar y no le basta con eso, es que encima quiere mas,, esto me lleva tiempo, pero no lo gasto lo invierto, quizás se me de mejor rimar... quizás relajarme no lo deba mejorar, al final estaré relajado, el tiempo me lo susurro me dijo toda una eternidad descansando no te preocupes, mas yo le dije que vivo preocupado rodeado de malvados villanos, se ríen y murmuran, critican y nunca ayudan, todos unidos somos fuertes, pero no hay tanto pegamento... lo intentamos con cemento pero seguro que alguno pondría dinamita, todo para evitar ver al pueblo unido ¿verdad? que sepan todos que estamos muriendo yo sueño con vivir en la pupila de Gandhi, aquella inviolencia efectiva o en la de Nelson Mandela deseando ninguna ley despectiva, mientras que en Rwanda matan a la vuelta de la esquina, el gordo en bañador calla mientas que con champan se baña en la piscina y es que todos sabemos hacia que lado se inclina la balanza, pero tranquilos, que el tiempo lo cura todo...
-pero señor mueren 100 niños por minuto de desnutrición, ¿que clase de tiempo cura eso?
-Tu has muerto, tus hijo? quizás tu mujer? entonces que mas da...
Quizás esa sea la solución mirar para otro lado y hacer como que no pasa nada... pero al menos que no nos hagan creer que vivimos en un cuento de hadas, todo muy bonito, pero por dentro muere, estamos a rebosar de sangre de inocentes... y parece que nos gusta, somos unos sádicos, unos dementes, ojala con el demonio nunca te enfrentes, en África lo hacen a diario, y pierden... porque no tienen armas nucleares! eso si tranquilos que en España están a rebosar los bares, si fuera tierra me avergonzaría del humano el mas tirano de los rivales, creyéndose dioses incitan a guerras tribales, yo mismo me avergüenzo de mi raza, pero solo de sus actos como tales, pero tranquilos, recordad que el tiempo es un buen autor, sabrá darle un buen final, aunque dudo que sea feliz...

El inicio

Siento la pesadez una y otra vez, no me apetece pensar el que rimar, no me apetece pensar que palabras encajar ni contar una métrica repetitiva y aburrida, aunque a la vista sea mas atractiva. No se lo que me pasa, noto algo extraño que me sobrepasa, pero esta claro que algo dentro de mi pasa, empece a escribir para relajarme, pero la métrica empieza a agobiarme, a veces escribir lo que verdaderamente sientes es mejor que vivir eternamente entre educadas rimas, ¿que mas da la rima? ¿y si esto mas me inspira?
ahora si me siento como un puzzle deshecho, pero hay una pieza que perdí a caso hecho, no se que pretendo, llega un momento en el que ni yo me entiendo, esos momentos en los que hago como que no me pasa nada, aunque en el fondo se que mi mente esta cansada, y las lagrimas cristalizadas, puedo hablar bonito, hablar de princesas, pero sabes que no eres una princesa ni yo un principe, sino un preso del eterno beso, aunque lo escribo no lo pienso, es el bolígrafo aliado con los sentimientos que me juegan malas pasadas, ojala viviera en un lienzo, contemplando subastas entre humo denso, once lineas que desahogan mas que cuatro preciosos verso, al fin y al cabo eso es lo que quiero, escribir tranquilo, sin pensar a quien le pueda gustar, o quien en su cabeza lo vaya a tararear